GdTerrier: a renommé Panégyrique à mes écrits en Panégyrique à mes écrits, JMD

GdTerrier — Mon, 19 Sep 2011 06:11:22 GMT

a renommé Panégyrique à mes écrits en Panégyrique à mes écrits, JMD

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(Jean-Marie Déguignet, Rimes et Révoltes, p. 83-92.)

Maintenant je vais adresser un petit panégyrique à mes écrits, mes seuls amis qui me consolent un peu de l'ennui et de la misère dans mes vieux jours.
<blockquote style="background: ivory; border: 1px solid black; padding: 1em; border-style: dashed;">
{| align="center" width="700" cellpadding="4" cellspacing="0" style="clear: right; margin: 0 0 1em 1em; background: ivory;"
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C'est à vous, mes écrits, qu'aujourd'hui je m'adresse,
 Vous les consolateurs de ma triste vieillesse.
 Vous êtes mes enfants, enfants infortunés,
 Comme moi en ce monde, vous êtes ignorés.
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Cet enragé guerrier, né roi d'une province
 Qu'il pouvait gouverner en bon et sage prince,
 S'en allant follement et pensant être dieu
 Courir comme un bandit qui n'a ni feu ni lieu
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Mais que deviendrez-vous, hélas ! après ma mort ?
 Quel est votre destin, quel sera votre sort ?
 Etes-vous destinés à être dévorés
 Par les souris, les rats, ou vendus en paquets ?
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Et traînant après lui les horreurs de la guerre
 De sa vaste folie emplir toute la terre.
 Et combien que j'en vois de ces êtres hideux
 Honorés des hommes et mis au rang de dieux.
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A faire des cornets chez l'épicier voisin
 Pour envelopper du sucre, du poivre et du grain ?
 Quel que soit votre sort, il ne sera pas pis
 Que n'a été le mien, c'est moi qui vous le dis.
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Mais heureusement aussi pour l'espèce humaine
 Je vois quelques hommes qui sans peur et sans haine
 Ont relevé très haut les vertus, les honneurs
 En confondant les dieux et toutes leurs horreurs.
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Si vous êtes mangés par les souris, les rats
 Tant mieux mes bons amis, je ne vous plaindrai pas.
 Il vaudrait mieux pour vous, être tous dévorés
 Que de rester ici à être maltraités,
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Je vais encore plus loin, le temps préhistorique
 M'est aussi bien connu que l'époque biblique
 Ce temps ou un dieu juif, Yavé le monstrueux,
 Vint créer ce monde qui était déjà vieux
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Ou rester pourrir comme ces vieux grimoires
 Enfouis en paquets dans de vieilles armoires,
 Ou même être imprimés, édités
 Pour être par les sots critiqués, insultés,
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Car je le vois naître et sortir de Phébus <ref name=n19>Phébus : le soleil chez les Romains.</ref>
 Après le Jupiter, entre Mars et Vénus
 Et qui tourna longtemps sans barbe ni cheveux
 Ainsi qu'un poltron dans le vide des cieux
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Ainsi qu'ils sont toujours les écrits les plus francs
 Les plus véridiques, les plus édifiants,
 Nous voyons très souvent des écrits condamnés
 Pour dire franchement de franches vérités.
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Allant et revenant dans un mouvement rapide
 N'ayant pour vêtement qu'une robe liquide
 Puis du sein du liquide émergèrent des limons
 Qui servirent à faire des dieux et des cochons
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Tandis que des écrits comme les évangiles,
 Faits pour voler les sots, berner les imbéciles,
 Tous ces écrits menteurs, stupides, libertins
 Sont fort recommandés comme écrits divins
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Des prêtres, des fripons, des nationalistes,
 Des jésuites fourbes et des opportunistes
 Quand la terre donna de beaux fruits et des baumes
 Alors on fabriqua des femmes et des hommes.
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Ainsi que ces écrits tout aussi mensongers
 Créés par nos rhéteurs et par nos romanciers
 Ne soyez donc pas jaloux, vous mes pauvres écrits
 De rester à jamais ignorés, inédits.
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Mais mon esprit encore par ses forces, ses veilles,
 Va sur cet univers contempler les merveilles.
 Il vogue nuit et jour de planètes en planètes,
 Du Soleil à la Lune, d'Uranus aux comètes.
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Vous seriez mal à l'aise parmi ces faussetés
 Nées des esprits fourbes et cerveaux détraqués
 Parmi ces écrits sots, encombrant si inutiles
 Qui font le désespoir des bons bibliophiles.
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Et cet esprit qu'ici on dirait taciturne
 Auprès des habitants de Mars et de Saturne
 De ceux de Jupiter et de ceux d'Uranus
 Auprès des bons enfants de la belle Venus,
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Restez donc ignorés dans cette paix profonde
 Pour n'être pas blâmés par les sots de ce monde
 Car vous dites trop haut de bonnes vérités
 Pour n'être pas encore traités, de faussetés
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Est toujours gai, riant et heureux de vivre
 Et dans ces planètes souvent il s'enivre
 Des beautés et merveilles qu'il trouve en ces mondes
 Des hommes aimables, de jolies filles blondes.
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Et n'être pas traqués par les gens à soutanes
 Lesquels viendront encore insulter à mes mânes.
 « Rien n'est beau que le vrai » nous a dit Despréaux <ref name=n1># Despréaux : surnom de Boileau (1636-1711) auteur de l'Art poétique</ref>
 Mais rien n'est mieux pris non plus comme le faux.
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Dans tous ces beaux mondes les hommes sont heureux.
 Ils n'ont pas de prêtres, ni jésuites, ni dieux
 On y voit pas non plus, ni tyrans, ni bourreaux,
 Ni juges, ni maîtres, ni coquins, ni tribunaux,
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Oui, « le vrai seul est beau, seul il est aimable
 II doit régner partout, même dans la fable.
 De toute fiction l'adroite fausseté
 Ne tend qu'à faire aux yeux briller la vérité ».
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Partout dans ces mondes une grande: justice
 Règne sans gendarmes, ni agents de police.
 Car là, il n'y a pas de fripons exploiteurs
 Qui sont cause chez nous de toutes les douleurs.
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Tu parles bien mon vieux, p'est ainsi que tu fis
 Par d'adroites faussetés, briller ton grand Louis <ref name=n2>Grand Louis : Louis XIV.</ref>,
 Te comparant toi-même dans ta verve futile.
 Aux vieux chantres d'Auguste <ref name=n3>Auguste : empereur romain, petit-neveu de Jules César.</ref>, au célèbre Virgile <ref name=n4>Virgile : poète latin (70-19 av. J.-C.), auteur des Géorgiques et des Bucoliques.</ref>.
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On y voit que des hommes, des amis, et des frères
 Et de belles filles avec de bonnes mères.
 C'est ainsi que grâce à mes heureux-écrits.
 Je vois toutes choses même le paradis.
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De ton roi de sérail, ignoble Salomon <ref name=n5>Salomon : roi d'Israël, successeur de David.</ref>
 Tu fis un Jupiter <ref name=n6>Jupiter : roi des dieux chez les Romains.</ref>, un Mars <ref name=n7>Mars : dieu romain de la guerre et de l'agriculture.</ref>, un Apollon <ref name=n8>Apollon : dieu romain de la beauté.</ref>.
 Tout chez lui, dragonnades, meurtres, Édit de Nantes <ref name=n9>Dragonnade et Edit de Nantes : Louis XIV révoquat l'Edit de Nantes et pour forcer la conversion des derniers protestants les obligea à héberger ses troupes de dragons, d'où le terme de dragonnades.</ref>
 Deviennent en tes faux vers, des actions brillantes.
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Ce bouge inventé par le bandit Jésus
 Pour loger ses catins et ses moines ventrus.
 Mon esprit en tous lieux voyage sans répit
 Sans prendre de repos, ni le jour ni la nuit.
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Tu fis même, farceur, en vers dithyrambiques,
 Des horreurs de ce temps, des délices publiques.
 C'est ainsi qu'en tout temps les peuples sont trompés
 Par les belles fables des écrivains gagés.
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Voilà comment je vis d'une seconde vie
 Grâce à mes écrits, à ma philosophie.
 Je vis dans tous les temps chez les peuples divers
 Et dans tous les globes qui peuplent l'univers.
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Partout et en tout temps l'horrible fausseté
 Empêche de briller la pauvre vérité :
 Le vrai et le bon sens, lumière et raison
 Restent anéantis devant la fiction.
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Dans une seule nuit mon esprit agité.
 Fait de cet univers courir l'immensité
 En s'arrêtant partout dans ces mondes mouvants
 A causer, à rire avec leurs habitants,
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Mais j'allais m'égarer dans les écrits d'autrui
 Quand seulement des miens il s'agit aujourd'hui.
 Ces enfants qui sont nés de mes derniers amours
 Qui sont mes seuls bonheurs dans mes derniers vieux jours.
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Laissant sur son grabat son vieux et pauvre corps
 Se rouler, se tordre en douloureux efforts
 Car il voudrait aussi le pauvre imbécile
 Suivre dans l'espace son esprit indocile.
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Dans ces écrits loyaux qui tombent de ma plumé
 J'étouffe mes ennuis et brave l'amertume.
 Et j'écoule mes jours en cette compagnie
 Sans honte, sans regrets, sans aucune envie.
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Notre esprit, dit-on, est la moitié du corps
 Mais pourquoi cet esprit m'abandonne alors
 Laissant là son vieux corps accroupi comme un sot
 Pendant qu'il va heureux se promener là-haut
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Souvent en leur source, je bois, je m'enivre
 Et d'une seconde vie je me sens revivre
 Par ces enfants chéris issus de ma mémoire
 Je parcours le ciel, la terre et l'histoire.
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Parmi les merveilles de la grande Uranus
 Et voir les belles filles de la belle Vénus.
 Mais qu'est-ce que l'esprit ? Est-ce une matière ?
 Est-il une personne ? Est-il une lumière
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Sans sortir de mon trou et sans aucun effort
 Je contemple le monde du Midi jusqu'au Nord
 Et par ma vision qui n'a rien d'étrange
 Je vois d'ici le Nil, l'Euphrate et le Gange <ref name=n10>Nil, Euphrate et Gange étaient réputés être les fleuves du Paradis. Ils s'agit en tout cas de fleuves sacrés.</ref>
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Qui éclaire son corps et rayonne en tous lieux
 Perçant notre globe et la voûte des Cieux ?
 Serait-il un être psycho-métaphysique
 Ou un simple fluide électromagnétique,
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Des bords desquels jadis tant de peuples divers
 Sont partis par bandes ravager l'univers.
 Je vois sortir là-bas des fanges Mistides (?)
 Ostrogoths et Vandales et Goths et Gépides <ref name=n11>Goth et Ostrogoth : Les Goths venaient de l'actuelle Scandinavie, les Ostrogoths sont une branche de ses derniers, dont le noms signifie : "les Goths de l'Ouest". Vandales : peuple d'Asie qui traversa toute l'Europe et s'intalla en Andalousie. Gépides : peuple germain exterminé par les Lombards au VIe siècle.</ref>
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Fluide invisible mais perçant et subtil
 Qui irait en tout lieu sans rayon et sans fil ?
 C'est bien là, je le crois, qu'est ce spiritu,
 Cet oiseau symbolique dans les dieux confondu.
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Qui apportent partout par le fer, la rapine
 La désolation, la mort et la ruine.
 Je vois sortir aussi de ces forêts germaines
 Des tigres et des loups aux figures humaines,
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Tous les psychologues et les théologiens
 Ont fait du fluide les âmes des chrétiens,
 Mais quoiqu'ils en disent en prose, en poésie
 Ils n'ont jamais montré une âme en vie,
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Sauvages, sanguinaires et sans foi et sans lois
 Faire des champs de mort de tous les champs gaulois.
 Et ces moines fourbes sortirent de l'Orient
 Pour apporter la Croix, dans le vieil Occident
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Une âme séparée, indépendante du corps
 Et ne feront jamais malgré tous leurs efforts.
 Cependant d'après [eux] elle est une substance
 Douée d'activité, force, intelligence
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Et forcer les peuples, par le fer et le feu,
 D'adorer un bandit qu'ils venaient de faire dieu.
 Je vois encore plus loin ; d'ici je vois Pergame <ref name=n12>Pergame : ancienne ville d'Asie Mineure, siège d'un royaume.</ref>
 Dardanos <ref name=n13>Dardanos : fondateur légendaire de Troie.</ref>, Ilion <ref name=n14>Ilion : l'un des noms de Troie.</ref>, et je vois Troie en flammes
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Et qui ne meurt jamais, se porte toujours bien.
 Que devient-elle alors puisqu'il ne reste rien
 Après la mort du corps qu'une vile matière
 Oui deviendra bientôt une sale poussière ?
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Je vois le brave Hector <ref name=n15>Hector : chef troyen.</ref> attaché par les pieds
 Traîné autour des murs, les membres déchirés.
 Je vois partir Enée <ref name=n16>Enée : prince troyen, héros d'Enéide, où il est conté qu'il quitta Troie en flamme portant son père sur ses épaules.</ref> portant sur ses épaules
 Son père et ses dieux ayant encore des rôles
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Lucrèce <ref name=n20>Lucrèce : poète latin (98-55 av. J.-C.).</ref> et Pythagore <ref name=n21>Pythagore : philosophe et mathématicien grec (VIe siècle av. J.-C.).</ref> dans la métempsycose
 Prétendent que l'âme est aussi quelque chose
 Qui passe et repasse de l'homme au végétal,
 Du végétal à l'homme ou autre animal.
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Plus grands que les premiers à jouer en ce monde ;
 Étant fils de Vénus <ref name=n17>Vénus : déesse romaine de l'amour.</ref> cette mère féconde,
 II avait à faire un grand voyage aux Enfers
 À rendre ses enfants maître de l'univers.
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Ceux-là ont confondu l'âme et la matière.
 Dans ce petit monde il n'y a que poussière
 Toujours se décomposant et se recomposant
 Formant de tous les êtres la vie et le mouvement.
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Je vois encore ce grec nommé Alexandre <ref name=n18>Alexandre : roi de Macédoine (336-323 av. J.-C.), surnommé Le Grand, pour avoir conquis l'empire perse.</ref>
 Mettre par sa folie toute l'Asie en cendres.
 Ce fougueux conquérant, qui de sang altéré
 Maître du monde entier, s'y trouvait trop serré,
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Il est naturel, nous le savons fort bien
 Que rien en ce monde ne se fait de rien.
 Tout ce qui est, a été, et il sera toujours,
 II n'y a que les formes qui changent tous les jours.
|}
</blockquote>

Mais je crois qu'en voilà assez de poésie pour remercier mes écrits, ces compagnons uniques de mes vieux jours, mes seules occupations et mes seuls plaisirs. Boileau, le grand flatteur du roi des rois, du Salomon français, fit aussi un poème pour dire adieu à ses vers dont voici les derniers :
<blockquote>
{| align="center" width="400" cellpadding="4" cellspacing="0" style="clear: right; margin: 0 0 1em 1em; background: ivory; border: 1px solid black; padding: 1em; border-style: dashed;"
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|valign="top" |
« Mais je vous retiens trop. C'est assez vous parler,
 Déjà plein du bon feu qui pour vous le transporte.
 Barbin, impatient, chez moi frappe à la porte
 II vient pour vous chercher ; c'est lui, j'entends sa voix.
 Adieu mes vers, adieu pour la dernière fois. »
|}
</blockquote>

Boileau disait adieu à ses vers, mais il savait où ils allaient et ce qu'ils deviendraient. Moi je dis aussi adieu à mes écrits mais sans savoir où ils iront, ce qu'ils deviendront ? Je viens de dire que j'ai remercié mes écrits en poésie. Mais est-ce bien de la poésie cela ? Sont-ils bien des vers, ces mots plus ou moins rythmés et rimes ? Car pour faire des vers, il faut selon Despréaux, le grand maître du Parnasse <ref name=n22>Parnasse : école poétique.</ref>, avoir non seulement du génie, mais encore être né sous l'étoile Goliope <ref name=n23>Goliope : Déguignet fait sans doute référence à Calliope muse protectrice de la poésie épique.</ref> et être inspiré par toutes les divinités poétiques du ciel, sinon faites-vous maçon-ou goujat plutôt que de vouloir être poète.
<blockquote >
{| align="center" width="400" cellpadding="4" cellspacing="0" style="clear: right; margin: 0 0 1em 1em; background: ivory; border: 1px solid black; padding: 1em; border-style: dashed;"
|-
|valign="top" |
Vous donc qui, brûlant d'une ardeur périlleuse
 Couvez du bel esprit la carrière épineuse.
 N'allez pas sur des vers en vain vous consumer.
 Et prendre pour génie un amour de rimer.
 Car je ne puis souffrir un esprit de travers
 Qui pour rimer des mots puisse faire des vers.
|}
</blockquote>

Certains psychologues disent que pour faire des vers il faut être fou, ou être en extase, ce qui est la même chose. Je ne sais pas. Mais je dis que pour faire des vers, il faut penser et chercher beaucoup. Et ce fameux Boileau, lui-même, disait qu'il fallait prendre cent fois le marteau et la lime pour arriver à bien polir un penne et que quand il écrivait quatre vers il y avait toujours trois mauvais qu'il fallait supprimer. Lui qui avait avec lui tous les dieux et toutes les déesses du Parnasse et son grand maître Horace, qu'il a du resté imité dans tous ses poèmes. Et encore pour l'exciter, les louis d'or que le roi des catins lui donnait pour payer ses flatteries.
<blockquote >
{| align="center" width="400" cellpadding="4" cellspacing="0" style="clear: right; margin: 0 0 1em 1em; background: ivory; border: 1px solid black; padding: 1em; border-style: dashed;"
|-
|valign="top" |
De mes vers je ne mets pas la qualité en cause
 II me suffit de savoir qu'ils disent quelque chose,
 Bien ou mal faits, oh ! que cela m’importe peu
 Je ne serai pas blâmé par Satan ni par Dieu.
|}
</blockquote>

<hr>

Notes :
<references/>


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